CÉSAR DÁVILA ANDRADE (Ecuador, 1919-1967)

Canción espiritual del árbol derribado

No fue el ciclón con sus campanas desgarradas. 

Fueron los hombres que viven a tu sombra. 

Trajeron hachas finas por el aire. 

Trajeron siete hachas por el aire. 

Siete delgadas concubinas de odio. 

Fue una tarde de ancho ocaso rojo. 

Tenían los leñadores sal verde y afilada en las axilas. 

Los golpes de las hachas corrían por el bosque 

con pies planos y huecos. 

Se volvían las ramas azules de sonido. 

Hasta que cayó el árbol sobre el dulce costado 

cual alto dios antiguo, 

con un ruido plural de abejas verdes 

y venas arrancadas.

Con aroma de pan y de azucenas se abrieron sus cimientos. 

Pero quedó su alma: una fruta alargada y transparente, 

sin agua, sin albúmina, sin tiempo. 

Su alma de libres llamas corporales, con cintura de heno 

y pálida camisa de avena.

Con un temblor de candelabros líquidos 

entró en la inmensa desnudez del cielo.

Se hizo un gran silencio de manzanas vacías, 

y de la orilla de todos los bosques 

partieron a la música navíos, 

y una hojarasca de aves invisibles. 

El viento prolongó, al pasar, mi pulso, 

y la materia ardiente de mis sienes. 

El viento llenó el agua de cipreses y silencio. 

El alto viento levantó del árbol la sustancia anillada de la música, 

el peso de acuarela de los pájaros, las balas de coral de la madera.

Qué material tan puro el de sus yemas. 

Qué cera tan sagrada la que entreabrió sus flores

en tenue sexo de inquietos alfileres.

¿No volveremos a ver manos azules 

subiendo por el aire del otoño? 

¿No veremos ya más su domingo encendido de cerillas 

por los niños traslúcidos del día? 

¿No veremos ya más esa muchacha ciega 

que en puntillas buscaba una sortija de resina?

Deja que ponga bajo tu nuca blanca 

esta almohada inquieta de peces de mi anhelo.

No has muerto. No eres hijo de odio ni de muerte. 

Vives ahora en el piso más delgado de los cielos.

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