NÂZIM HIKMET (Turquía, 1901-1963)Je suis entré à Sofia par un jour de printemps, mon amour.
La ville où tu naquis fleure le parfum du tilleul.
Je parcours un monde sans toi
Telle est ma destinée
Je n’y puis rien changer.
A Sofia l’arbre vient avant la pierre, l’arbre est plus beau que la pierre
A Sofia l’arbre et l’homme sont mêlés l’un à l’autre
Le peuplier surtout
Toujours sur le point de pénétrer dans votre chambre
de s’asseoir sur le tapis rouge...
Est-ce une grande ville que Sofia, me demandes-tu ?
Les villes, mon amour, sont grandes non par leurs rues
Mais par les poètes dont elles ont dressé la statue
Sofia est une grande ville...
Ici quand vient le soir tout le monde se répand dans les rues
Femmes, enfants, vieillards et jeunes gens
Des rires, des bruits, un bourdonnement,
une rumeur de long en large
Côte à côte, bras dessus, bras dessous, la main dans la main...
A Istanbul, à Chehsadebachi, les soirs de ramadan
- Tu n’as point connu ce temps-là, Munevver –
On se promenait ainsi, jadis.
Mais ces jours-là sont révolus
Si j’étais à Istanbul maintenant
y songerait-je seulement ?
Mais loin d’Istanbul
Tout est pour moi prétexte à nostalgie,
Même le parloir de la prison d’Uskudar.
Je suis entré à Sofia par un jour de printemps, mon amour
La ville où tu naquis fleure le parfum de tilleul
Je ne saurais te décrire l’accueil de tes concitoyens,
La ville où tu naquis est pour moi la maison d’un frère.
Mais la maison d’un frère ne saurait vous faire
oublier votre propre maison
C’est un dur métier que l’exil, bien dur.
Varna, 24 Mai 1957
Traduit du turc par Hasan Gureh In, «Nâzim Hikmet, anthologie poétique» Scandéditions, 1993
Sofía
Entré en Sofía un día de primavera, mi amor.
La ciudad donde naciste huele a tilo.
Recorro un mundo sin ti
Este es mi destino
No puedo cambiar nada.
En Sofía el árbol viene antes que la piedra, el árbol es más hermoso que la piedra
En Sofia el árbol y el hombre se mezclan
El álamo especialmente
Siempre a punto de entrar en tu habitación
sentarse en la alfombra roja ...
¿Es Sofía una gran ciudad, me preguntas?
Las ciudades, mi amor, son grandes no por sus calles
Son por los poetas cuya estatua erigieron
Sofía es una gran ciudad ...
Aquí cuando llega la noche todos se derraman en las calles
Mujeres, niños, ancianos y jóvenes
Risas, ruidos, un zumbido
un rumor de ida y vuelta
Uno al lado del otro, del brazo, de la mano ...
En Estambul, en Chehsadebachi, en las noches de Ramadán
- No has conocido esa época, Munevver -
Solíamos caminar así.
Pero esos días terminaron
Si estuviera en Estambul ahora
¿siquiera lo pensaría?
Pero lejos de Estambul
Todo para mí es un pretexto para la nostalgia,
Incluso la sala de visitas de la prisión de Uskudar.
Entré a Sofía un día de primavera, mi amor
La ciudad donde naciste huele a tila
No podría describirte la recepción de tus conciudadanos,
La ciudad donde naciste es para mí la casa de un hermano.
Pero la casa de un hermano no te haría
olvidar tu propia casa
El exilio es un trabajo duro, muy duro.
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FERNÁN SILVA VALDÉS (Uruguay, 1887-1975)
El alma del ombú
Yo soy un árbol sin flores.
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El hombre blanco no supo seguir la corriente de la anguila
no podía correr más que la cotorra
pero cortó el árbol,
estancó los arroyos
y atrapó en su ancha red de campos
al veloz pez de la nada.
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Whitemen could not follow the eel-stream
could not outrun the rosella
but he cut down the tree
but he dammed the stream
but he caught in his wide net of paddocks
the swift fish of nothing.
Información -----
Exiliada como escritora dentro de su propio país, Ana Blandiana se distingue por su rebeldía sublime. Sus versos se convirtieron en iconos contra la dictadura de Ceacescu, entre ellos destaca el poema...
Yo creo
Yo creo que somos un pueblo de plantas,
de otra manera, ¿de dónde sacamos la calma
con que esperamos ser deshojados?
¿De dónde el valor
para empezar a deslizarnos en un tobogán de sueños
tan cerca de la muerte,
con la certeza de que podremos
nacer de nuevo?
Yo creo que somos un pueblo de plantas,
¿Quién ha visto
a un árbol rebelándose?
Tomado de la red RTVE
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Zhang, Daqian 張大千, (1899-1983)
Eremita en el bosque
Hacia 1945, Pintura (H. 217.4 x l. 82.8 cm)
Papier, Encre, Couleurs - Pigments
大千居士爰; 張爰之印; 大千; 大千豪髮; 大風堂
Don manuel : Guo, Youshou 郭有守, Docteur, M.C. 8710
Inscription et signature : 少有道氣，終興俗違。亂山喬木，碧苔芳暉。乙西七月初三日聞佞寇來降寫此快極。大千居士爰。
Sceaux du peintre : 1. 張爰之印 (白文) 2. 大千 (朱文) 3. 大千豪髪 (白文) 4. 大風堂 (朱文)
Traducción :
PATRICIO AGUILAR (Costa Rica, 1966)
El árbol en tu ventana
Veo a través de tu ventana,
el árbol iluminado la esperanza.
Déjalo así;
así deja el fogón encendido;
por la noche,
como un faro de esperanza y calor humano;
la abuela,
para aquél que baja de la montaña.
Un poco de café, un vaso, un jarro,
un guacal ¿una taza?
una tortilla y si hay suerte, frijól.
Veo a través de tu ventana
el árbol iluminado.... la humanidad.
En esta selva, montaña, jungla;
una luz a lo lejos es un hogar,
no una simple casa con cuatro paredes, un techo.
Es el hogar donde vive alguien;
anciana, mujer, hermitaño, un hermano,
un fantasma; pero al final uno igual que yo.
Veo a través de la ventana
el árbol iluminado, tú.
Un recuerdo, una sonrisa, una enseñanza
y todo lo demás; Zeus, Marte, una flor.
Pero al final tú.
Veo a través de la ventana ... el árbol iluminado.
Déjalo así:
así sabré que eres tú y que tú soy yo.
TOMAS TRANSTRÖMER (Suecia, 1931-2015)
Archipiélago otoñal
De pronto, el caminante encuentra aquí el viejo,
enorme roble, como un alce petrificado con su interminable
cornamenta, frente a la fortaleza verdinegra
del mar de septiembre.
Tormenta nórdica. Es el tiempo en que
los racimos de serbas maduran. Despierto en la oscuridad,
oigo a las constelaciones piafar en sus establos,
en las alturas, sobre los árboles.
De Secretos en el camino (1958)
ANAMARIA MAYOL (Argentina, 1953)
Todos mis castillos de aire se
han fundido como la nieve,
todos mis sueños han corrido como el
agua,
de todo cuanto he amado, solo me queda
un cielo azul y
algunas estrellas pálidas.
El viento discurre, suave, entre los
árboles.
El vacío reposa. El agua está en silencio.
El
viejo abeto, alerta, piensa
en la nube blanca a la que besó en
sueños.
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WISLAWA SZYMBORSKA (Polonia,
1923-2012)
Puede ser sin título
Ocurre que estoy sentada bajo un árbol,
a la orilla del río,
en una mañana soleada.
Es un suceso banal
que no pasará a la historia.
No son batallas ni pactos
cuyas causas se investigan,
ni ningún tiranicidio digno de ser recordado.
Y sin embargo estoy sentada junto al río, es un hecho.
Y puesto que estoy aquí,
tengo que haber venido de algún lado
y antes
haber estado en muchos otros sitios,
exactamente igual que los descubridores
antes de subir a cubierta.
El instante más fugaz también tiene su pasado,
su viernes antes del sábado,
su mayo antes de junio.
Y son tan reales sus horizontes
como los de los prismáticos de los estrategas.
El árbol es un álamo que hace mucho echó raíces.
El río es el Raba, que fluye desde hace siglos.
No fue ayer cuando el sendero
se formó entre los arbustos.
El viento, para disipar las nubes
antes tuvo que traerlas.
Y aunque no sucede nada en los alrededores,
el mundo no es más pobre en sus detalles,
ni está peor justificado ni menos definido
que en la época de las grandes migraciones.
No sólo a las conjuras acompaña el silencio.
Ni sólo a los monarcas un séquito de causas.
Y pueden ser redondos no sólo los aniversarios,
sino también las piedras solemnes de la orilla.
Complejo y denso es el bordado de las circunstancias.
Tejido de hormigas en la hierba.
Hierba cosida a la tierra.
Diseño de olas en el que se enhebra un tallo.
Por alguna causa yo estoy aquí y miro.
Sobre mi cabeza una mariposa blanca aletea en el aire
con unas alas que son solamente suyas,
y una sombra sobrevuela mis manos,
no otra, no la de cualquiera, sino su propia sombra.
Ante una visión así, siempre me abandona la certeza
de que lo importante
es más importante que lo insignificante.
De "Fin y principio" 1993
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RUMI -Jalal ad-Din Muhammad Din ar- (Afganistán, 1207-1273)
El árbol que andas buscando a veces se llama sol,
o también lago, o nube.
Pero también puedes llamarlo mar, arena o viento.
En cada uno de ellos encuentras el árbol de la vida.
Lo que te ha engendrado está producido por otro,
y así sucesivamente.
Lo que tú llamas padre, para otro es hijo.
Si te atienes a los nombres pierdes de vista el Uno.
Los nombres son muchos, mientras que el Uno es único.
Ese es el árbol que estás buscando.
Te has tomado tu misión al pie de la letra,
por eso has fracasado.
Así fue como descubrió las raíces del árbol,
buscando en su propio corazón.
Jalal
ad-Din Muhammad Din ar- Rumi, místico y poeta persa, nació en el
actual Afganistán. Rumi recibió en un principio la influencia del
misticismo islámico o sufismo, influencia que impregnó tanto su lírica
como su poesía didáctica.
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Un árbol nos recuerda que para crecer hacia lo alto,
hacia lo espiritual, lo abstracto, es necesario estar bien arraigado en la tierra,
en lo concreto, en la materia.
Es al igual que el ser humano, un ser que une cielo y tierra.
Es el portador del fruto acabado, y al mismo tiempo,
está en pleno proceso de desarrollo.
Nosotros, como seres humanos,
somos la máxima expresión de la creación y al mismo tiempo
estamos aún en proceso de crecimiento.
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La Batalla de los Árboles es un texto complejo en cuanto a su traducción, sus interpretaciones y el cúmulo de influencias de la mitología celta y la tradición galesa que posee. Para llevar a cabo este apartado se ha utilizado la traducción que Robert Graves realizó en su obra "La Diosa Blanca" a partir de la traducción hecha en el siglo XIX por D.W. Nash. El propio autor nos advierte de las posibles modificaciones que esta versión puede tener respecto a lo que sería el original, por lo que hay que acercarse a ella con cuidado...
