LUIGI MARÁEZ (Sevilla)
Álamo viejo

¡Oh! Álamo viejo

último vestigio de mi infancia,

solo a ti te encontrara, sólo,

solo contigo me encontrara. 

 

¡Dónde tus otros compañeros!

donde sus añejas ramas,

sus troncos centenarios

sus raíces ancladas,

donde la infancia guarda

la secreta memoria

de los pájaros sin jaula… 

 

Cual un reverdecido centinela

sobre tu grueso tronco se alza

la memoria centenaria de los años

rodeada tu sombra de edificios

mientras mustio y triste te desangras. 

 

Herido de muerte sombra blanca

te asemejas a un fantasma

que ya se desvanece

para no dejar ni mancha

sobre el suelo gris donde se pierde,

la débil silueta de éste que te habla. 

 

Aquella boca túnel del camino

aquella frescura de la bóveda sagrada

donde los niños fuéramos siempre,

felices feligreses sin campanas. 

 

¡Dónde ahora está tu templo!

el de la vieja carretera abandonada,

¡Qué hicieron con tu sombra amiga

los actos de la torpeza humana ¡

 

Nadie ha de comprender

el drama de tu sombra triste,

cuando un día el amor fuera refugio

de los besos soñadores…

Solo los amantes y los niños

fueran dignos de habitarte

¡0h! muerta carretera solitaria.

 

¡Álamo viejo! Carcomido…

Ya no crece a tus pies la hierba,

ni el viento mece la alta rama.

Cercenados tus brazos para siempre.

aún bendices sin embargo

la esperanza donde aún te reverdeces. 

 

Como el último estertor de una belleza

te prodigas regalándonos tu muerte,

en este dolor de abrazarte cual si fueras

un crucificado que en madero muere. 

 

He venido a buscarte ¡oh! amigo,

sin saber tu solitaria suerte,

morir aquí sin más memoria

que en la que en ti guardas silente

acaso perdurando más de lo debido

en un mundo que ya no te merece. 

 

Más allá del polvo y las edades

tus compañeros duermen,

se fueron con el vuelo de los pájaros

se fueron con lo que ya no vuelve.

 

También yo como tú, un día,

sin raíz me secaré deshojado.

Inútil esqueleto sin memoria

deshabitado de pájaros.

Tronco arriba tronco abajo

las hormigas te recorren en tu agreste

arrugada corteza de anciano.

 

Ten seguro amigo mío

que en los años que me resten

de seguir viviendo en lo amado

yo nunca habré de olvidarte,

pues en tu hueco sagrado

dejé mi infancia por siempre.

-----

MANUEL RIVAS (A Coruña, 1953)

El ejercito del bosque

Préstame, lluvia, tus palabras
y tú, viento, las ideas tan largas.
Déjame tu rezo breve, río,
y tú, nieve, la corteza del abedul.
Descansa al norte, crepúsculo de musgo.
Pisadas.
Quiebra el mundo como ala de garza.
Socórreme, relámpago.
Ponte a mano, verde espada.
Cúbreme, niebla.

Guardémonos. Viene gente.


(De “El pueblo de la noche”, Alfaguara, 1997)

-----

RAMÓN ANDRÉS (Pamplona, 1955)
Árboles finales

Los árboles que nos quedan son aquéllos,
los todavía no alcanzados. En sus claros se decide
qué sombra infundir en cada uno de nosotros.
Tienen, a su modo, una voz de llamada hacia arriba,
como el que arquea las manos en torno a la boca
para ser oído en lo más alto y pedir que alguien
se haga cargo de los que estamos aquí. Ultimados.
Todo árbol cobija a un muerto y lo mantiene
en la savia, lo hace suyo y lo ampara, le da un suelo
de corteza y de hojas caídas para él.
Los bosques pueden salvarse en los que han sido,
quiero decir, en el recuerdo que guardamos de ellos.
Tendrá un hogar en el color del haya quien los defienda.
Hay árboles que parecen anteriores a la tierra, los robles
y los tejos, por ejemplo, arraigados en una mano perdida
y mortal que quiso hacer el mundo y no pudo.
Escuchadlos en sus ramas; nos avisan, aconsejan.
Son las obras completas del reposo.

Del poemario: Los árboles que nos quedan

-----

JORDI DOCE (Gijón, 1967)
Amanecer con tejo

En sombra, este ramaje
dispone celdas, redecillas,
calladas oquedades
de una penumbra
que la escarcha humedece apenas
con lengua terca y desprendida.
A espaldas de la luz
principiante,
mientras ladran los perros a lo lejos
y el íntimo rumor del aire
aviva los matojos de las lindes,
cuánta noche se anuda aún
en su corteza atenta
como una palabra no dicha,
como una sílaba prohibida
que el alba sólo atina a remedar
con voz y cuerpo largo
de calina.
Grávida, la mañana
desciende, se detiene junto al tronco
como enhebrada a su perfil
negro, fijo,
nocturno,
de dueño que reclama
sin prisa a su lebrel.

También sin prisa, yo los miro
absorto en la terraza, con palabras
que el silencio propone
como ciñe el ramaje
esa luz que despierta y, breve, se despereza
tras la primera nube fugitiva.

... de su poemario, Diálogo en la sombra (1997)

-----

A sombra dourada

ÁLVARO VALVERDE (Plasencia, 1959)
La sombra dorada

Abro la verja del jardín sin nadie.
Espera mi llegada el viejo limonero
y al verlo me parece
que no hubiera pasado en parte alguna
todo este largo tiempo,
que siempre hubiera estado
sentado en esta sombra, silencioso,
viendo pasar los días
con la mirada turbia de los que nada esperan,
pero al fin sobreviven.
Con tanta asiduidad he recordado
este mismo lugar
que no es extraño
sentir la vuelta a casa
como un hecho casual como si ahora
volviera una vez más y simplemente
cerrara una vez más la misma puerta.
La casa es hacia dentro el laberinto
que siempre he perseguido. Permanece
sitiada por los muros
azules de la infancia,
por ecos de una edad sobrevenida.
En la azotea,
el puerto sigue siendo un sueño antiguo
y arriba en las estrellas
leo de nuevo
el rumbo del viaje que comienza.

A sombra dourada

Abro a cerca do jardim deserto.
Espera-me o velho limoeiro
e parece-me, ao vê-lo,
que não estive ausente
este longo tempo,
estive sempre aqui,
sentado nesta sombra, silencioso,
a ver passar os dias,
com o olhar incerto de quem nada espera,
mas a final sobrevive.
Tantas vezes recordei
este mesmo lugar
que não é estranho
sentir o regresso a casa
como um facto normal, como se voltasse
agora uma vez mais e simplesmente
fechasse a porta mais uma vez.
A casa é para dentro o labirinto
que eu sempre persegui.
É ainda cercada pelos muros
azuis da minha infância,
pelos ecos de uma idade sobrevinda.
No terraço,
o porto continua sendo um sonho antigo
e nas estrelas em cima
leio de novo
o rumo da viagem que começa.

(Trad. A.M.)

De "Una oculta razón" 1991

-----

ELENA CÓRDOBA 

Árboles

Balanceáis vuestros brazos poderosos,
y parecéis querer, tras los cristales,
abrazarme.
Movéis vuestras cabezas con ternura,
como si toda mi angustia dolorida
comprendieseis.
Me llamáis por mi nombre, susurrando,
me llamáis a algún sitio,
pero
¿a dónde?

Tomado  de "La poesía de los árboles. Antología universal de poemas de los árboles y el bosque. Publicado en Nov 7, 2011

-----

 

 

MIGUEL ANTÚNEZ LÓPEZ (Córdoba, 1983)
A la sombra de plátanos maduros

 

A la sombra de plátanos maduros
dos están conectados,
compartiendo sentimientos en evolución convergente.
En orgía de polen
y miradas que se encuentran y se incendian,
alcanzan a no besarse,
con pizcos en los ojos
y alergia a sentirse lejos.
Dos.
Cubiertos de frutos en poliantocarpos globulares y esféricos,
abrigados por miles de aquenios claviformes
rodeados de un penacho de pelos erectos,
de color canela,
que se desprenden,
vuelan como copos de nieve
y se posan para ser alfombra para mirlos.
Dos.
Polinizados por árboles cansados de contaminación,
condenados a dosis cada vez mayores
de antihistamínicos en abrazos.

-----

MIGUEL D'ORS (Santiago de Compostela, 1946)
Arrendajo

Centinela del bosque, el arrendajo
advierte a toda la Naturaleza
tu llegada.

                  Ese grito,
que desgarra como una cuchillada
herrumbrosa el silencio, significa
que un intruso está entrando en este espacio
puro.

          Tú que no eres
puro, tú que no eres hermano de los robles,
de las piedras musgosas,
de las aves que pían en ramas ignoradas,
del agua que, secreta, halaga las raíces,
no mereces vivir en este mundo;
tú no tienes derecho a entrar a la armonía
mientras no haya armonía dentro de ti. Detente;
vuelve a tu vida; deja en ella todo
lo que crees saber; busca de nuevo
la infancia, aquella luz
del corazón.

                      Con ella, acaso algún día
puedas volver al bosque
sin que se sobresalte el arrendajo.

-----

JOSÉ MANUEL CABALLERO BONAL (Jerez, 1926-2021)
Convivir con árboles

Quien convive con árboles dispone
de poderes, pacta con semidioses
invencibles,
                  nadie
podrá usurparle nunca esa heredad.

Leves y bonancibles,
abandonan los días sus guaridas
y llegan al jardín enaltecidos.
La voz de la enramada reproduce
la voz de las raíces
                              y una mano suave
desaloja la vida de asperezas.

Fin y principio,
                       nadie
podrá impedir que esta alianza
perpetúe sus sellos, determine
el veredicto de una convivencia
que engrandece a la larga el rango de los árboles.

Bajo las frondas indulgentes
se dignifica el flujo vegetal de la vida.

                                  
(“Manual de infractores”. Edit. Seix Barral)

-----

Día de los Bosques y la Poesía

POESÍA Y BOSQUES

IGNACIO ABELLA

Cerezo, recuerdos del Edén

Dijo Issa: “Bajo la sombra del cerezo en flor nadie es extraño”. 
     Según cuentan algunas leyendas rabínicas, tras la expulsión, Dios hizo descender desde el Paraíso hasta la Tierra, treinta frutos distintos para Adán, que le llevó Gabriel junto con sus semillas.
     Los diez primeros frutos se los comió Adán enteros. Otros diez se los comió por fuera, sin tocarlos por dentro. Y de los diez últimos frutos, Adán se comió lo de dentro, dejando lo de fuera. La leyenda describe a la perfección las estrategias de los distintos árboles que ofrecen sus frutos a los animales para que dispersemos la semilla.
     De rápido crecimiento y fruto precoz, el cerezo, alimenta a muchísimos animales silvestres, en una época en la que apenas se encuentran otros frutos… Cuervos y arrendajos, zorros, osos y tejones, son algunos de los que comen el fruto entero y que mejor contribuyen a su diseminación… Al oso le gustan particularmente las cerezas y actualmente se hacen repoblaciones de cerezos en los montes cantábricos para ayudar a la conservación de éste animal que no duda en trepar al árbol para llevarse puesta la cosecha… En cuanto a las aves, el mirlo prueba un poquito de la pulpa de la cereza. El zorzal come la pulpa entera y deja colgando el hueso por su rabito. El picogordo tira la pulpa, parte el hueso en dos partes iguales y se come lo de dentro.
     En la algarabía del cerezo, los pájaros hacen caer al suelo las frutas maduras y siempre hay alguien en el suelo dispuesto a recogerlas.

 -----

He heredado un nogal...

BASILIO SÁNCHEZ (Cáceres, 1958)
Del libro: "He heredado un nogal sobre la tumba de los reyes" (premio Loewe 2018)

 

HAY un olor de agua y de resinas,
un aroma incesante
subiendo por las médulas
hasta las nervaduras de las hojas,
un espacio oloroso,
una fragancia
de sombras perfumadas, de espesuras azules,
de musgos transparentes.

Vengo de la sustancia de la tierra,
de su barro balsámico.

Sobre la intimidad de lo que existe,
sobre el mundo
que ahora empiezo de pronto a percibir,
va pasando en silencio,
iluminando el sueño en penumbra de las cosas,
el pensamiento de la luz.  

 

Para más información... 

-----

Antonio Moreno - Palmeral

ANTONIO MORENO GUERRERO (Alicante, 1964)
Palmeral, en “Nombres del árbol”, Tusquets

EN otras épocas,
con otras lenguas,
contemplé por los ojos de otras gentes
la promesa del sol al mediodía
y la felicidad que son las sombras
de cientos de palmeras sobre el suelo.
Poseí esa visión
serena y beatifica:
un camino adentrándose
por las mismas columnas vegetales,
bajo los mismos cielos luminosos
y únicos de esta tierra en el otoño.
Y me interné por él,
por el camino,
como llevado en una luz distinta;
olvidé hasta la ropa que llevaba
encima y de lo que iba
a hablar entonces.
Y supe, como ahora,
cuál era mi papel en este mundo.
Tan similar al vuelo delicado
que entre el verdor nos dan
las mariposas blancas
que confundimos con las flores blancas. 

Foto de "Guías Viajar"

-----

Joaquín Araujo - Y elijo...

JOAQUÍN ARAUJO, Madrid 1947
y elijo...

Y elijo la condición del árbol. 

Porque come luz. 

¡Qué delicia desayunar transparencia, 

almorzar lucidez

cenar ocasos anaranjados!

y con ellos construir el verdor

y la sombra

y la rara nube que es toda copa

donde se esconde el canto de
los pájaros. 

Ahora no puedo, 

pero cuando lo deje

seré lo que he elegido.

-----

MACU GALVÁN (Luca), Gran Canaria
El drago 

Retorcido entre
el aire creció el drago
y se le oyó un intento
de decir te amo,
acunado por
un misterioso halo
de dulzura en el aire
que parece extraño.

Subía entre enredaderas
que le tapaban el paso
y las encaro sutilmente
sin hacerse pedazos.
El drago árbol milenario
de tierras GUANCHES
de guanches bravos,
de andar salvaje,
de puro coraje
con capa de rey
de un verde que arde.
De andares lentos
por tierra de guanches,
tierra de almendros
y de pinares
de laurisilvas
de castañales.
Y en medio de ellos
los dragos salvajes.
Reyes de nuestros mares.

-----

GEMA ABRIL
Don Tarayón de los Bajos

Esta foto del Taray de Roquetas, Almería ya es pasado (bueno, como todas las fotos). En agosto de 2018 fue agredido y luego los técnicos del ayuntamiento, al tratar de arreglarlo, parece que no estuvieron muy afortunados.
¡Qué buenos son los buenos técnicos!

DON TARAYÓN DE LOS BAJOS

Otro cuento contaban
los salineros a quienes les escuchaban,
y era sobre un taray
que por los caminos andaba
trovando y cantando
las bondades de su hogar:
la Algaida.

De joven había partido
para recorrer tierras lejanas.
«Buscaré otra casa,
otra familia,
otra patria será mi estancia»,
muy seguro aseguraba.

De profesión, trovador,
por vestido, su madera,
por manos, sus ramas,
sus raíces por piernas
y por boca unos pajarillos
que en su copa habitaban.

Muchos tarays le seguían,
escuchando sus cuentos y sus algaradas.
Una legión de arbolillos,
recorriendo medio mundo,
detrás de un taray sin morada.

Pero nuestro taray envejecía,
Don Tarayón ya le decían,
y su tierra natal
de menos echaba.
«Otros hogares habrá,
pero ninguno como mi Algaida»,
se lamentaba.

Así que Don Tarayón
se volvió a su Algaida
y por sentarse en la playa
que de 'Los Bajos' llaman,
'Don Tarayón de los Bajos'
los que por allí andaban
lo intitulaban.

«Desde aquí saludo a los barcos
que de lejos pasan
y sombra doy
a quienes bajo mí se relajan.
Y, sobre todo, veo bajo el mar
una pradera de Posidonia preciosa,
la República de las Algas»,
Don Tarayón afirmaba.

Una señora anciana,
que como una niña la historia escuchaba,
preguntó al salinero:
«¿Quiénes son, mi querido salinero,
esas algas bajo las aguas?
¿Quién habita esa república
de la que me hablas?»

«Otro día te hablaré», le decía el salinero,
«te hablaré de la República de las Algas,
donde habitan las posidonias
y sus legadas, una de la mar pradera,
otra de la orilla dorada».

-----

ANTONIO MORENO (Alicante, 1964)

Castaño

¿Es locura —o bien juicio recobrado—

detener el andar, pararse en medio

de la acera del día para hablarle

al árbol retoñado que se encuentra

delante de nosotros? Para hablarle

muy de cerca aunque mudos y por dentro,

sin musitar palabra, pero hablarle

como lo haríamos ante el amigo

bueno con quien estamos siempre a gusto.

Yo me detengo a veces de este modo.

Me pongo en un rincón, junto al lugar

que ya se había transformado en casa,

en seguro recinto de la vida,

y oigo el temblor de todas esas hojas

como un pueblo con una sola lengua;

escucho el agua de ese movimiento

que es libertad al tiempo que destino,

y en su verdor iluminado aprendo

a ser mejor y más el ser que quiero.

              de “Nombres del árbol”, Tusquets

-----

EL TEJO DE GOLBARDO, Reocín-Cantabria Coplas para rabel
Fuente: Antonio Casares, publicado por ARCA

Iglesia de San Juan “Degollao”.

 
Dice el cura de Golbardo
que quiere talar un tejo,
puesto a talar que se tale
lo que dejo en el tintero.

Se piensa este sacerdote
que estamos en la Edad Media
y que puede cortar árboles
como si fueran cabezas.

Lo mismo que Torquemada
en tiempo de Inquisición,
quiere quemar en la hoguera
al que le dice que no.

El tejo lleva milenios
creciendo en brañas y prados,
mucho antes que los curas
ya eran los tejos sagrados.

Los guerreros de Cantabria
a los tejos adoraron
y ahora viene este curuca
a decirnos lo contrario.

A la sombra de los tejos
nuestros ancestros reposan
y un tonto que va de listo
nos quiere cambiar la historia.

Señor cura de Golbardo,
que el tejo quiere tirar,
eso de tirar los tejos
no es cosa sacerdotal.

Señor cura, señor cura,
deje a los tejos en paz,
y coja el pico y la pala
cuando quiera trabajar.

Este rabel se rebela
contra la tala del tejo,
puesto a talar que se tale
lo que no tiene pellejo.

En el 2004 el cura quiso talar el tejo, muchos vecinos se opusieron, de ahí nacen estas coplas para rabel.
Golbardo, Municipio de Reocín, Cantabria

-----

La leyenda del Ahuehuete
Publicado en  "nosoydali.blogspot.com.es"

Pasaba cada día por tu lado
preguntándome si realmente
vives desde hace tanto
combatiendo a las épocas

siendo un objetivo claro
de entre tantos abatidos
de este mundo mortal de años

Tú conociste a mis antepasados
Y ellos pasaban ante ti diciendo
“¡Es solo un árbol!”
Ahora, continúas enhiesto
Cansado de permanecer levantado
Buscando el reposo sobre la hierba
Soñando convertirte en cesto

Cronología: Plantaron los reinados
Las guerras napoleónicas devastaron
Y por último, llegó el pueblo
Y tú, si ser mutilado, ni transplantado
te convertiste en símbolo, a pesar tuyo
Eras un árbol y ahora un monumento

¿Cómo puedes vivir tanto?
¿Sobrevivirás al fin del mundo?
¿Agotará tu savia el aburrimiento?
Cuando el mundo salga rodando
Tú, vertical, perpendicular
Le impedirás el paso
Tropezando contigo, no habrá descalabro

Pienso en ti, árbol milenario
Mientras tapado con tu sombra
Espero ese sol que nunca te aparta
En este día de diario
Ombra mai fu, poesía del parque
Temor de los mortales, recordatorio
Emblema de este parque tan centrado

Eres, más que árbol de la ciencia
árbol de la vida…

-----

GUILLLERMO NARVÁEZ FDEZ. (Badajoz)
Campos de encinas

Sobre la piel recia y parda, sin riegos,

brotan los mantos de verde esmeralda;

las viejas encinas bordan, clavadas,

el bosque extremeño, en calma y sosiego.

Flores menudas, alfombras vivientes,

que en manchas rosas, amarillas, blancas ...

lejos se esparcen; vaivenes les marcan

soplos de vientos, con besos calientes.

Fino plumaje, dorado, que esconde

coro de grillos con trinos de flauta;

ecos punzantes, cercanos, que engañan;

pasos sin rumbo, en ramajes de bronce.

Campos de aroma a tomillo y romero,

bajo sus cielos con soles en llamas;

fríos, lloviznas, tormentas y escarchas;

noches de duendes, plegarias y rezos.

Venas de hierro en la encina extremeña;

brazos retuertos, que portando savia

de raíz en garras, por resecas ramas,

nutren copones de hojas verdinegras.

Graba recuerdos el campo extremeño

entre sus palios de encinas salteadas.

Llora un misterio, con dulce balada,

cuando, al ocaso, se muere el sol...  lejos.

-----

SERGIO FDEZ. SALVADOR (León, 1973)
Poema al abedul


¿Y qué ambición más limpia,
mejor dotado premio que merecer cantarte,

cenizoso abedul que entre dos prisas

te cruzas en mi día?

¿No es suficiente pago el rumoroso

tintineo de las monedas de oro

que aún tiemblan en tus ramas

cuando están ya desnudos

los castaños, los álamos, los plátanos?

Se para uno a mirarte y ya le habla

del alma herida al alma tu tronco acuchillado,

la mirada espantada de tus ojos,

pero a la vez le cantas –si a escuchar acertamos– 

la melodía única

que brota de los surcos de tu blanca

corteza, tal de rollo de pianola.

¿Cómo no devolver canto con canto?

Cuando otros enmudecen esperando

la tarda primavera, tú creces hacia el frío,

y es clamor tu silencio y es abrigo

la lividez estoica de tus ramas,

la dignidad sufrida de tu invierno.

Tomáramos ejemplo de tu ejemplo

ante los fríos aires de la vida.

-----