JONI MICHELL (Canadá, 1943)

Cactus Tree

There's a man who's been out sailing

In a decade full of dreams

And he takes her to a schooner

And he treats her like a queen

Bearing beads from California

With their amber stones and green

He has called her from the harbor

He has kissed her with his freedom

He has heard her off to starboard

In the breaking and the breathing

Of the water weeds

While she was busy being free

There's a man who's climbed a mountain

And he's calling out her name

And he hopes her heart can hear three thousand miles

He calls again

He can think her there beside him

He can miss her just the same

He has missed her in the forest

While he showed her all the flowers

And the branches sang the chorus

As he climbed the scaley towers

Of a forest tree

While she was somewhere being free

There's a man who's sent a letter

And he's waiting for reply

He has asked her of her travels

Since the day they said goodbye

He writes, "Wish you were beside me

We can make it if we try"

He has seen her at the office

With her name on all his papers

Through the sharing of the profits

He will find it hard to shake her

From his memory

And she's so busy being free

There's a lady in the city

And she thinks she loves them all

There's the one who's thinking of her

There's the one who sometimes calls

There's the one who writes her letters

With his facts and figures scrawl

She has brought them to her senses

They have laughed inside her laughter

Now she rallies her defenses

For she fears that one will ask her

For eternity

And she's so busy being free

There's a man who sends her medals

He is bleeding from the war

There's a jouster and a jester and a man who owns a store

There's a drummer and a dreamer

And you know there may be more

She will love them when she sees them

They will lose her if they follow

And she only means to please them

And her heart is full and hollow

Like a cactus tree

While she's so busy being free

Like a cactus tree

Being free

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Joni Mitchell (nacida como Roberta Joan Anderson, en Alberta, Canadá), el 7 de noviembre de 1943, es una cantante y pintora canadiense. Comenzó su carrera musical en Toronto y en el oeste de Canadá, se relacionó luego con la floreciente escena de folk de Nueva York de mediados de los sesenta. A lo largo de los años 70 amplió sus horizontes musicales, dirigiendo su interés hacia el pop y el jazz, para convertirse en una de las cantantes y compositoras más respetadas de finales del siglo XX. Es la autora de la canción Woodstock.

Kim Namjo - Junto al árbol

KIM NAMJO (Corea del Sur, 1927)

Junto al árbol

Árbol, junto a ti 


árbol soy, 


cuerpo inerte en baño glacial sumergido.

El cielo resplandece 


la amistad no deslumbra. 


Y el invierno supera,


flor entre las flores.

Árbol, junto a ti


árbol soy. 


Frío que estremece. 


En agua helada, glacial, 


tú y yo, día y noche, sumergidos.

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AGUSTÍN COMOTTO

Los viajes del abuelo

Todas las noches antes de acostarse, el abuelo se sienta sobre la cama, abre su cofre de madera y mira las cosas que hay dentro. Luego, lo cierra y vuelve a ponerlo en su sitio.

Me gusta observarlo, en silencio, desde la puerta.

Nunca le he interrumpido. Pero me intriga mucho lo que el abuelo guarda con tanto interés. Por eso, y porque creía que el abuelo no estaba, he cogido el cofre para tocarlo y ver si podía adivinar lo que contenía.

¿Qué guardará aquí dentro? Entonces ha aparecido el abuelo.

-¿Qué buscas debajo de mi cama?

-Te gustaría saber lo que hay dentro del arcón, ¿verdad?. Ven, Jorge, siéntate conmigo. Te voy a contar una historia...

-Mucho antes de que tú nacieras, incluso de que naciera tu madre, fui marinero de La Celeste, una fragata mercante que me llevó a lugares muy lejanos y en la que recorrí los siete mares.

Soy perezoso para escribir, pero quería recordar los lugares fascinantes por los que anduve. Así que, se me ocurrió guardar, en este cofre, semillas de árboles originarios de los sitios que recorrí en mis viajes.

Ahora, al verlas, como tengo buena memoria, recuerdo lo que ocurrió tanto tiempo atrás.

Esa semilla que tienes en tus manos es del Polo Norte. Para que allí fructifique, como hace tanto frío, tiene que caer en un hueco del terreno y permanecer abrigada bajo la superficie helada. De la semilla nace una plantita tan frágil y transparente que, si la tocas, se quiebra como el cristal. Aquel invierno fue tan duro que el hielo nos atrapó y tuvimos que quedarnos hasta que llegó la primavera. Encontré la semilla, un día que salí a explorar los alrededores.

-¿Y esta que parece un granito de arena, abuelo?

-Una vez, encallamos en una playa de los Mares del Sur. Los habitantes de esa isla eran enormes. A los pocos días, un grupo de ellos se acercó por el barco. Pese a su fiero aspecto eran afectuosos, y nos trajeron comida y regalos. Una mujer depositó un granito de arena en mi mano. Era una semilla. Con dibujos y señas, me explicó que esta semilla sólo crece en el desierto y que, cuando brota, apenas vive unos minutos antes de secarse abrasada por el sol.

-Esta grandota la encontré en la selva brasileña. La Celeste ancló en el delta de un río enorme lleno de yacarés y rayas venenosas. Nos internamos en nuestras chalupas, río arriba. Nuestro propósito era comerciar con un pueblo que vivía en la selva y tejía unas telas vistosas. Por desgracia, caí enfermo de unas fiebres extrañas. Estuve muy grave. El hechicero de la tribu me curó con raíces y plantas medicinales que él mismo recogía.

-Durante mi convalecencia, el curandero me contó muchas historias; cómo surgió el cielo, la tierra, el sol, todo lo que conocemos. También me habló del secreto de la selva madre, que mantiene y renueva el Universo. Fue allí donde me hablaron de un árbol que hoy no existe. Entonces quedaban unos pocos de esa especie, pues sólo algunas de sus semillas germinan. Pero, si una de ellas logra brotar, el árbol se hace tan inmenso como una montaña.

-¿Por qué, abuelo?

-No lo sé, nadie lo sabe. Al regresar de mis viajes traje dos de esas semillas. Una, como ves, está en la caja, la otra la planté hace años, fuera, junto a la casa. Todas las tardes la riego pero no ha brotado nada...

-Abuelo, ¿todos los árboles dan semillas?

-Los árboles dan frutos y los frutos tienen semillas. Las semillas tienen memoria. Si supieran hablar nos contarían nuestra historia y la de nuestro planeta, pues las plantas llegaron a la Tierra mucho antes que nosotros. Las semillas han viajado siempre. Algunas flotando por los mares y los ríos antes de que nadie inventase un barco; otras, arrastradas por el viento mucho antes de que los pájaros volasen.

Esta semilla tiene una historia triste. La recogí de un lugar de África donde el paisaje es seco y árido.

La Celeste nos dejó junto a una ciudad hecha de barro. Mientras conseguíamos provisiones, pude ver cómo hacían una casa. Las paredes eran de adobe: un barro hecho con paja y arcilla; pero allí, en vez de paja, usaban semillas. Las plantas crecían por los muros como un ser más de la familia.

En las afueras de la ciudad encontré una llanura con restos de una antigua guerra. Me explicaron que la misma semilla que usaban para construir, también les servía como proyectil. La semilla, tan llena de vida, era, al mismo tiempo, un instrumento de muerte.

-¿Y ésta otra, abuelo?

-La encontré en Asia, en una isla muy pequeña. La gente del lugar me contó que en las noches calurosas, las madres ponen esta semilla dentro de la mano de sus hijos. Si éstos le dan calor, brota una plantita que los cubre y protege mientras duermen para que nada malo les suceda.

No oí las últimas palabras del abuelo ya que me quedé dormido en su regazo.

Soñé con un árbol enorme que crecía y crecía hacia el cielo. Más grande que la Tierra. Incluso más grande que el mismo Universo.

Siguió hablando un rato. Ya era de noche y no iba a salir a regar su semilla. Me llevó con suavidad a mi cama y me acostó.

---Fin---

ENYA (Irlanda, 1961)

THE MEMORY OF TREES

(Instrumental and Sinthetic Textures)

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THE TWO TREES

William Butler Yeats (1865-1939)  

And LOREENA MCKENNIT

Beloved, gaze in thine own heart,

The holy tree is growing there; 


From joy the holy branches start, 


And all the trembling flowers they bear. 


The changing colours of its fruit 


Have dowered the stars with merry light; 


The surety of its hidden root 


Has planted quiet in the night; 


The shaking of its leafy head 


Has given the waves their melody, 


And made my lips and music wed, 


Murmuring a wizard song for thee. 


There the Loves a circle go, 


The flaming circle of our days, 


Gyring, spiring to and fro 


In those great ignorant leafy ways; 


Remembering all that shaken hair 


And how the wingèd sandals dart, 


Thine eyes grow full of tender care:

Beloved, gaze in thine own heart.

Gaze no more in the bitter glass 


The demons, with their subtle guile,

Lift up before us when they pass, 


Or only gaze a little while; 


For there a fatal image grows 


That the stormy night receives, 


Roots half hidden under snows, 


Broken boughs and blackened leaves. 


For all things turn to barrenness 


In the dim glass the demons hold, 


The glass of outer weariness, 


Made when God slept in times of old. 


There, through the broken branches, go 


The ravens of unresting thought; 


Flying, crying, to and fro, 


Cruel claw and hungry throat, 


Or else they stand and sniff the wind, 


And shake their ragged wings; alas! 


Thy tender eyes grow all unkind: 


Gaze no more in the bitter glass.

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LOS DOS ÁRBOLES 

Amada, mira en tu propio corazón,

el árbol sagrado crece allí;

desde la alegría brotan las sagradas ramas

y todas las trémulas flores que sostienen.

Los colores cambiantes de sus frutas

han salpicado a las estrellas de luz sagrada;

la seguridad de su raíz escondida

ha plantado tranquilidad en la noche,

el vaivén de su cabeza de hojas

le ha dado a las olas su melodía.

Casados, mis labios y mi música

murmuran una mágica canción por ti.

Entonces los amores giran en círculo,

círculo llameante de nuestros días,

en espirales desde aquí para allá,

sobre ignorantes caminos de hojas;

recordando aquella cabellera suelta

y el movimiento de tus sandalias aladas.

Tus ojos crecen plenos de tierno cuidado

Amada, mira en tu propio corazón.

No mires de nuevo en el amargo espejo

que los demonios de sutiles intenciones

levantan delante de nosotros cuando pasan.

O solo míralo un poco.

Porque desde allí una imagen fatal crece

acuñada en noches tormentosas

de raíces semiescondidas en la nieve

ramas rotas y hojas ennegrecidas.

Porque todas las cosas se vuelven desierto

en el oscuro vidrio que los demonios sostienen,

el vidrio de la extenuación, creado

mientras Dios dormía en tiempos antiguos.

Allí, a través de las quebradas ramas, van

los cuervos del pensamiento constante

volando, chillando, de aquí para allá,

de crueles garras y garganta hambrienta,

y allí se paran y olfatean el viento

y sacuden sus arruinadas alas; “¡alas!”

Tus tiernos ojos crecen perversos.

No mires de nuevo en el amargo espejo.

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