LUIS VIDALES (Colombia 1900-1990)
La palma de cera del Quindío

A la palma del Quindío

le conté mi sueño un día.

Era la palma, era,

era la palma de cera,

Estracción de la cera

la palmera,

la palma del sueño mío.

Cohete que sube al cielo

y estalla en el estrellío.

Y cuando pasan los vientos

la palma se vuelvo río...

Oíd el río del aire,

el río..., la palma del niño mío.

Aquí la palpo guardada,

Aquí en el pecho,

al lado izquierdo del alma

en donde llevo al Quindío.

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PEDRO Y SU ROBLE

Colección Molinillo de Papel

Un roble lleno de hojas,

de savia, de frescor,
y un niño, Pedro
que trepa por él,
que se esconde entre
su follaje,
que juega y duerme en sus ramas.
Pero llega el otoño y
las hojas del roble se secan y caen.
Pedro trata de salvar a su árbol
de esta pérdida, que a él le parece
una enfermedad incurable.

Con aire de fábula y poesía,
el relato de Claude Levert y
las imágenes de Came Solé se han
fundido en una original forma
de presentar al niño
el paso de las estaciones,
los cambios de la naturaleza,
en una palabra,
el misterio de la vida.

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CARLOS FDEZ. SHAW (Cádiz 1865-1911)
Fuego en los pinos

La noche ha comenzado con fuego en los pinares

De un monte muy frondoso. Densísima humareda

Se escapa por la herida de la roja arboleda.

¡La van acribillando las chispas a millares!

Crujen los pinos, crujen las resecas retamas.

El fuego está en la cima, junto al cielo encendido.

El monte es un gigante de piedra, que ha querido

Ponerse una corona magnífica de llamas.

¡Como un Rey aparece! ¡Rey fantástico, loco!

Ya atajan el incendio… Ya mengua poco a poco,

Lamiendo los peñascos de un hosco precipicio…

…Al cabo, en el reposo de la noche, muy clara,

Sin luz y bajo el cielo, el monte es como un ara

Que ofrenda el humo vano de un vano sacrificio.

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CONSUELO JIMÉNEZ DE CISNEROS (Alicante 1956)

Un árbol (A lo largo del camino)

Un árbol solo, pequeño,

en la infinitud del páramo,

una garra vegetal

rompiendo el paisaje en cuatro,

una clave para abrir

la soledad de los labios:

-Porque aún se podrá hablar

si, siquiera, escucha un árbol-

Porque no será desierto

absolutamente, cuando

persista ante el huracán

una sombra, un punto, un algo,

un retorcido latir

de hormigas, madera, brazos

nostálgicos de la flor,

y de la hoja nostálgicos.

Un árbol solo, pequeño,

en la infinitud del páramo.

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