PABLO NERUDA (Chile, 1904-23 de Sept. 1973)

Oda al Bosque de las Petras

Por la costa, entre los

eucaliptos azules

y las mansiones nuevas

de Algarrobo,

hay un bosque

solemne:

un antiguo

puñado de árboles

que olvidó la muerte.

Los siglos

retorcieron

sus troncos, cicatrices

cubrieron cada rama,

ceniza y luto

cayeron sobre sus antiguas copas,

se enmarañó el follaje

de uno y otro

como telas titánicas

de araña

y fueron los ramajes como dedos

de agonizantes verdes

anudados

unos con otros y petrificados.

El viejo bosque vive

aún, alguna nueva

hoja asoma en la altura,

un nido

palpitó

en la primavera,

una gota

de resina fragante

cae en el agua y muere.

Quieta, quieta es la sombra

y el silencio compacto

es

como

cristal negro

entre los viejos brazos

de los desfallecidos candelabros.

El suelo se levanta,

los pies nudosos se desenterraron

y son muertos de piedra,

estatuas rotas, huesos,

las raíces

que afloraron a la tierra.

De noche

allí el silencio

es un profundo lago

del que salen

sumergidas

presencias,

cabelleras

de musgos

y de lianas,

ojos

antiguos

con

luz

de turquesa,

cenicientos lagartos olvidados,

anchas mujeres locamente muertas,

guerreros

deslumbradores,

ritos

araucanos.

Se puebla el viejo bosque

de las Petras

como un salón

salvaje

y luego

sombra,

lluvia,

tiempo,

olvido

caen

apagándolo.

Los invisibles seres

se recogen

y el viejo bosque

vuelve

a su inmovilidad, a su solemne

virtud de piedra y sueño.

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Ode to the Bosque de las Petras    
(Traducción de Paul Scott Derrick)

Somewhere on the coast, between the
purple eucalyptus
and the newer mansions
of the carob tree,
a solemn forest
stands:
an ancient
handful of trees
that death forgot.

The centuries
have twisted
their trunks, scars
have covered every branch,
ash and mourning
have sifted through their ancient crowns,
all of the leaves
are tangled and twined
like gigantic spider
webs
and the limbs, like fingers
of agonizing green,
have slowly gnarled together
and knotted up, and petrified.

But the agéd forest is still
alive: a new leaf
sometimes struggles to the light,
a nest
shook its branch
in the spring,
a drop
of fragrant resin
falls into the water and dies.

Quiet, quiet is the shade
and the compact silence
is
like
black glass
on the aging arms
of forgotten candelabras.
The ground rises up,
the knotty feet have unearthed themselves –
the stony dead,
broken statues, bones,
the roots
that sifted the earth.

The silence there
at night
is a bottomless lake
where
presences
emerge,
flowing hair
of moss
and of vines,
ancient eyes
with
turquoise
light,
forgotten ashen lizards,
broad-beamed women madly dead,
dazzling
warriors,
Araucanian
rites.

The petrified
forest
fills up like
a monstrous
salon,
and later
darkness,
rain,
time
and oblivion
fall,
and the lights go out.

The invisible beings
take themselves home
and the forest
returns
to immobility, its solemn
virtue of stone and dream.

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