GABRIELA MISTRAL (Chile 1889-1957)
Selva austral 


Algo se asoma y gestea

y de vago pasa a cierro,

un largo manchón de noche

que nos manda llamamientos

y forra el pie de los Andes

o en hija los va subiendo...

Aunque taimada,  la selva

va poco  a poco entreabriéndose

y en rasgando su ceguera,

ya por nuestra la daremos.

Caen copihues rosados

atarantándome al  ciervo

y los blancos se descuelgan

con luz y estremecimiento.

Ella,  con  gestos  que vuelan,

se va a sí misma creciendo;

se alza, bracea,, se abaja,

echando, oblicuo, el ojeo;

abre apretadas aurículas

y otras hurta, con recelo,

y así va, la Marrullera,

llevándonos magia adentro.

Sobre un testuz y dos  frentes

ahora palpita entero

un trocado cielo verde

de avellanos y canelos,

y la araucaria negra,

toda brazo o  toda cuello.

Huele el  ulmo,  huele el pino,

y el humus huele tan denso

como fue el Segundo Día,

cuando el soplo y el fermento.

Por la merced de la siesta

todo, exhalándose, es nuestro,

y el huemul corre alocado,

o gira  y se  estruja en  cedros,

reconociendo resinas

olvidadas de su cuerpo...

Está en cuclillas el niño,

juntando piñones secos,

y espía a la selva que

mira en madre, consintiendo...

Ella como que no entiende,

pero se llena de gestos,

como que es cerrada noche

y hierve de unos siseos,

y como que está cribando

la lunada y los luceros...

Cuando es que ya sosegamos

en hojarascas y légamos,

van subiendo, van subiendo

rozaduras, balbuceos,

mascaduras, frotecillos,

temblores calenturientos,

pizcas de nido, una baya,

la resina, el gajo muerto...

(Abuela silabeadora,

yo te entiendo, yo te  entiendo...)

Deshace redes y nudos;

abaja,  Abuela,  el  aliento;

pasa y repasa las caras,

cuélate de sueño adentro.

Yo me fui sin entenderte

y tal vez por eso vuelvo,

pero allá olvido a la Tierra

y  en  bajando  olvido el  Cielo...

Y así, voy, y vengo, y vivo
a  puro desasosiego...

La  tribu de tus pinares

gime con oscuro acento

y se revuelve y voltea,

mascullando y no diciendo.

Eres una y eres tantas

que te tomo y que te pierdo,

y guiñas y silbas, burla,

burlando,  y hurtas el cuerpo,

carcajeadora que escapas

y mandas mofas de lejos...

Y no te mueves, que tienes

los pies cargados de sueño...

Se  está volteando el indio

y queda, pecho con pecho,

con la tierra, oliendo el rastro

de la chilla y el culpeo.

Que  te  sosiegues  los  pulsos,

aunque sea el puma-abuelo.

Pasarían   rumbo  al   agua,

secos y duros los belfos,

y en sellos vivos dejaron

prisa, peso  y uñeteo.

El puma sería  padre;

los  zorrillos  eran   nuevos.

Ninguno de ellos va herido,

que van a galope abierto,

y beberemos  nosotros

sobre el mismo sorbo de ellos...

Aliherido el puelche  junta

la selva como en arreo

y con  resollar  de  niño

se queda en pialas durmiendo...

Vamos a dormir, si  es dable,

tú, mi atarantado ciervo,

y mi bronce silencioso,

en mojaduras de helechos,

si es que el puelche maldadoso

no vuelve  a darnos manteo...

Que esta  noche no te corra

la manada por el sueño,

mira que quiero dormirme

como el coipo en su agujero,

con el sueño duro de esta

luna donde me recuesto.

¡Ay, qué de hablar a dos mudos

más   ariscos   que   becerros,

qué disparate no haber

cuerpo y guardar su remedo!

¡A qué dejaron voz

si yo misma no la creo

y los dos que no la oyen

me   bizquean  con  recelo!

Pero no,  que el  desvariado,

dormido   sigue   corriendo.

Algo masculla su boca

en jerga con que no acierto,

y el puelche ahora berrea

sobre los aventureros...