TAO YAO - Dinastía Chou (1122-570 a. JC.)
Melocotonero lozano

Colección de Shih Ching

El melocotonero luce su lozana juventud.

En sus flores reverbera la luz sus esplendores.

Estas doncellas van a celebrar sus bodas.

El melocotonero luce su lozana juventud.

Sus ramas están cuajadas de frutos.

Estas doncellas van a celebrar sus bodas.

Perfectamente preparadas para esposas y para el hogar.

El melocotonero luce su lozana juventud.

Verdea brillante su tupido follaje.

Estas doncellas van a celebrar sus bodas.

Perfectamente se adaptarán a sus nuevos parientes.

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GUERAU DE LIOST (Barcelona, 1878-1933)

Pollancreda

Quan s'ajoca el rupit a l'obaga,

la tenebra que puja el barranc

a mig aire cenyeix, embriaga,

la cintura de cada pollanc.

Si la fosca, de baix, els apaga,

els flagella, la posta, de flanc.

Sobreneden capçanes en vaga

com espatlles viades de sang.

Una boira peí sot es propaga

com un drap tenuíssim i blanc,

i la lluna, clement i manyaga,

amb el drap els eixuga la sang.

Ja la nit endomassa l'altura

i les serres hi broda subtil

i, amb esteles arran de motllura,

en precisa l'eteri perfil.

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NOCTURNO EN SILOS

Ángel Velarde (fragmento)

Por el claustro en silencio un monje marcha.

En la huerta los legos, a la espera,

trabajan en los toques de la siembra,

mientras en el silencio el yantar llega.

En el jardín del claustro

el gran ciprés se puebla:

son los alados huéspedes que llegan.

Sus píos de inquietud la lucha cantan

por el abrigo que su follaje presta;

más que las hojas de sus viejas ramas

son los pequeños cuerpos que él alberga,

y al compás de la luz que se atenúa

la paz renace en la sin par colmena.

La campana ha sonado en toque triste

como la humanidad que se lamenta.

Sin andar se deslizan…

Semana Santa 1947 

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MAURICE FOMBEURE (France, 1906-1981)
Mon portrait

                               

Je suis de bois, mes mains et mon visage.

De bois je suis, oui, de dur coeur de chêne,

Oeuvre gauche d'un sculpteur malhabile

Mais les forêts frémissent dans mon coeur.

                                   

Je suis léger jusqu'au bout de mes branches,

Mal équarri du torse et lourd de tronc.

Mais des oiseaux y peuplent mes dimanches,

Les vents y font virer leurs escadrons.

                                   

Arbre perdu dans les futaies humaines

Où la cognée bat parfois sourdement,

Arbre pleurant ses lyres incertaines,

Arbre immobile en la forêt dormant,

                                  

Ecartelé d'incessantes tempêtes,

Indifférent au souffle chaud des bêtes,

Aveugle et sourd aux sources dans la mousse,

Déjà prêt pour sa chute ténébreuse,

Déjà paré pour son éternité.

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