RABINDRANATH TAGORE (Calcuta, 1861-1941)
Por entre la hierba de la orilla nadan
dos patos, y el niño se sienta, pensativo e inmóvil, para
contemplar sus sombras en el agua.
La higuera
Higuera que te yergues como un gigante
desmelenado junto al estanque, ¿te olvidaste del niño, como
olvidaste los pájaros que anidaban en tus ramas y ya se fueron? ¿No
te acuerdas de él, de cuando se sentaba en la ventana y admiraba tus
retorcidas raíces que se hundían en el suelo? Las mujeres vienen a
llenar sus cántaros en el estanque y tu enorme sombra negra se mueve
en la superficie del agua como el sueño se debate en el momento del
despertar.
Los rayos del sol bailan sobre el agua
rizada, como minúsculas lanzaderas que tejieran sin parar una tela
de oro.
Por entre la hierba de la orilla nadan
dos patos, y el niño se sienta, pensativo e inmóvil, para
contemplar sus sombras en el agua.
¡Cómo le gustaría ser el viento para
silbar por entre tus susurrantes ramas, ser tu sombra para tenderse
sobre el agua con el día que declina, ser un pájaro para posarse en
tu rama más alta; cómo le gustaría flotar, como esos patos, entre
las hierbas y las sombras!
---FIN---
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