11/28/2012
FRANCESC ALMELA i VIVES (1903-1967)
els altres, jola deis abims,
La cançó dels pins
Els uns, plomalls de muntanyoles;
Els uns, plomalls de muntanyoles;
els altres, jola deis abims,
i sempre en tàlem aromàtic
naixen els pins, naixen els pins.
Tot enfonsant arrels en pedra,
tot enlairant el tronc gentil,
sense cuitar i sense pausa
creixen els pins, creixen els pins.
En els matins de primavera,
quan fa un solet escoladís,
tot bellugant la copa tendra
riuen els pins, riuen els pins.
En les diades estiuenques,
amb tot el món estemordit,
si s'allibera un poc de zèfir
canten els pins, canten els pins.
En les vesprades de l'autumne
quan cau la pluja fil a fil,
sota les núvoles unflades
ploren els pins, ploren els pins.
I en les calendes hivernenques,
quan fins el dia sembla nit,
entre les ombres i els pesombres
dormen els pins, dormen els pins.
Primer el jorn, després l'anyada,
ara el plaer, ara el neguit,
com les persones, com les bèsties,
viuen els pins, viuen els pins.
I per un llamp d'origen cèlic,
entre les ñames sense fi,
o a mans d'un negre llenyataire
moren els pins, moren els pins...
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11/24/2012
GABRIELA MISTRAL (Chile, 1889-1957)
La Madre Granada
(Plato de cerámica de
Chapelle-aux-Pots.)
Contaré una historia en mayólica
 |
| (de Mateo Valderrama) |
rojo-púrpura y rojo-encarnada,
en mayólica mía, la historia
de Madre Granada.
Madre Granada estaba vieja,
requemada como un panecillo;
mas la consolaba su real corona,
larga codicia del membrillo.
Su profunda casa tenía partida
por delgadas lacas
en naves donde andan los hijos
vestidos de rojo-escarlata.
Con pasión de rojeces, les puso
la misma casulla encarnada.
Ni nombre les dio ni los cuenta nunca,
para no cansarse, la Madre Granada.
Dejó abierta la puerta,
la Congestionada,
soltó el puño ceñido,
de sostener las mansiones, cansada.
Y se fueron los hijos
de la Empurpurada.
Quedose durmiendo y vacía
la Madre Granada...
Iban como las hormigas,
estirándose en ovillos,
iguales, iguales, iguales,
río escarlata de monaguillos.
A la Catedral solemne llegaron,
y abriendo la gran puerta herrada,
entraron como langostinos
los hijos de Madre Granada.
En la Catedral eran tantas naves
como cámaras en las granadas,
y los monaguillos iban y venían
en olas y olas encontradas...
Un cardenal rojo decía el oficio
con la espalda vuelta de los
armadillos.
A una voz se inclinaba o se alzaba
el millón de monaguillos.
Los miraban los rojos vitrales,
desde lo alto, con viva mirada,
como treinta faisanes de roja
pechuga asombrada.
Las campanas se echaron a vuelo;
despertaron todo el vallecillo.
Sonaban en rojo y granate,
como cuando se quema el castillo.
Al escándalo de los bronces
fueron saliendo en desbandada
y en avenida bajaron la puerta
que parecía ensangrentada.
La ciudad se levanta tarde
y la pobre no sabe nada.
Van los hijos dejando las calles;
entran al campo a risotadas...
Llegan a su tronco, suben en silencio,
entran al estuche de Madre Granada,
y tan callados se quedan en ella
como la piedra de la Kaaba.
Madre Granada despertose llena
de su millón rojo y sencillo;
se balanceó por estar segura;
pulsó su pesado bolsillo.
Y como iba contando y contando,
de incredulidad, la Madre Granada,
estallaron en risa los hijos
y ella se partió de la carcajada...
La granada partida en el huerto,
era toda una fiesta incendiada.
La cortamos guardando sus fueros
a la Coronada...
La sentamos en un plato blanco,
que asustó su rojez insensata.
Me ha contado su historia, que pongo
en rojo-escarlata...
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11/20/2012
ABU BARK MUHAMMAD BEN AL-QUTIYYA,
cortesano de Mutadid de Sevilla.
LA NUEZ
Es una envoltura formada por dos piezas
tan unidas,
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LA NUEZ
que es lindo de ver: parecen los
párpados cuando
se cierran en el sueño.
Si la hiende un cuchillo, dirías que
es una pupila
a la que pone convexa el esfuerzo de
mirar.
Y su interior podrías compararlo al de
la oreja,
por sus repliegues y escondrijos.
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