El viento hermosea aquel
Follaje, quizá de un haya,
Aquel otro en un vaivén
Muy leve, quizá de roble.
Más hermosura a través
De esta atmósfera de calle
Se eleva aceptando a quien
Lo domina todo. ¡Viento!
Por esas frondas ya es
Una marea que ondula
Con verdes ahora bien
Soleados, aún más límpidos
Y frágiles a merced
De las hojas que no paran:
Álamo siempre recién
Erguido, recién excelso.
¡Árboles! Y más poder
Les da el tiempo, que al pasar
Atesora una vejez
Por encima de los hombres,
Tan humildes a sus pies.
Follaje, quizá de un haya,
Aquel otro en un vaivén
Muy leve, quizá de roble.
Más hermosura a través
De esta atmósfera de calle
Se eleva aceptando a quien
Lo domina todo. ¡Viento!
Por esas frondas ya es
Una marea que ondula
Con verdes ahora bien
Soleados, aún más límpidos
Y frágiles a merced
De las hojas que no paran:
Álamo siempre recién
Erguido, recién excelso.
¡Árboles! Y más poder
Les da el tiempo, que al pasar
Atesora una vejez
Por encima de los hombres,
Tan humildes a sus pies.
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