FRANCESC ALMELA i VIVES (1903-1967)

La cançó dels pins

Els uns, plomalls de muntanyoles;

els altres, jola deis abims,

i sempre en tàlem aromàtic

naixen els pins, naixen els pins.

Tot enfonsant arrels en pedra,

tot enlairant el tronc gentil,

sense cuitar i sense pausa

creixen els pins, creixen els pins.

En els matins de primavera,

quan fa un solet escoladís,

tot bellugant la copa tendra

riuen els pins, riuen els pins.

En les diades estiuenques,

amb tot el món estemordit,

si s'allibera un poc de zèfir

canten els pins, canten els pins.

En les vesprades de l'autumne

quan cau la pluja fil a fil,

sota les núvoles unflades

ploren els pins, ploren els pins.

I en les calendes hivernenques,

quan fins el dia sembla nit,

entre les ombres i els pesombres

dormen els pins, dormen els pins.

Primer el jorn, després l'anyada,

ara el plaer, ara el neguit,

com les persones, com les bèsties,

viuen els pins, viuen els pins.

I per un llamp d'origen cèlic,

entre les ñames sense fi,

o a mans d'un negre llenyataire

moren els pins, moren els pins...

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GABRIELA MISTRAL (Chile, 1889-1957)

La Madre Granada

(Plato de cerámica de Chapelle-aux-Pots.)

Contaré una historia en mayólica

(de Mateo Valderrama)

rojo-púrpura y rojo-encarnada,

en mayólica mía, la historia

de Madre Granada.

Madre Granada estaba vieja,

requemada como un panecillo;

mas la consolaba su real corona,

larga codicia del membrillo.

Su profunda casa tenía partida

por delgadas lacas

en naves donde andan los hijos

vestidos de rojo-escarlata.

Con pasión de rojeces, les puso

la misma casulla encarnada.

Ni nombre les dio ni los cuenta nunca,

para no cansarse, la Madre Granada.

Dejó abierta la puerta,

la Congestionada,

soltó el puño ceñido,

de sostener las mansiones, cansada.

Y se fueron los hijos

de la Empurpurada.

Quedose durmiendo y vacía

la Madre Granada...

Iban como las hormigas,

estirándose en ovillos,

iguales, iguales, iguales,

río escarlata de monaguillos.

A la Catedral solemne llegaron,

y abriendo la gran puerta herrada,

entraron como langostinos

los hijos de Madre Granada.

En la Catedral eran tantas naves

como cámaras en las granadas,

y los monaguillos iban y venían

en olas y olas encontradas...

Un cardenal rojo decía el oficio

con la espalda vuelta de los armadillos.

A una voz se inclinaba o se alzaba

el millón de monaguillos.

Los miraban los rojos vitrales,

desde lo alto, con viva mirada,

como treinta faisanes de roja

pechuga asombrada.

Las campanas se echaron a vuelo;

despertaron todo el vallecillo.

Sonaban en rojo y granate,

como cuando se quema el castillo.

Al escándalo de los bronces

fueron saliendo en desbandada

y en avenida bajaron la puerta

que parecía ensangrentada.

La ciudad se levanta tarde

y la pobre no sabe nada.

Van los hijos dejando las calles;

entran al campo a risotadas...

Llegan a su tronco, suben en silencio,

entran al estuche de Madre Granada,

y tan callados se quedan en ella

como la piedra de la Kaaba.

Madre Granada despertose llena

de su millón rojo y sencillo;

se balanceó por estar segura;

pulsó su pesado bolsillo.

Y como iba contando y contando,

de incredulidad, la Madre Granada,

estallaron en risa los hijos

y ella se partió de la carcajada...

La granada partida en el huerto,

era toda una fiesta incendiada.

La cortamos guardando sus fueros

a la Coronada...

La sentamos en un plato blanco,

que asustó su rojez insensata.

Me ha contado su historia, que pongo

en rojo-escarlata...

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ABU BARK MUHAMMAD BEN AL-QUTIYYA, 
cortesano de Mutadid de Sevilla.
LA NUEZ

Es una envoltura formada por dos piezas tan unidas,


que es lindo de ver: parecen los párpados cuando


se cierran en el sueño.

Si la hiende un cuchillo, dirías que es una pupila


a la que pone convexa el esfuerzo de mirar.

Y su interior podrías compararlo al de la oreja,


por sus repliegues y escondrijos.

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CAMILO JOSÉ CELA (La Coruña, 1916-2002)

Una olma vieja - Viaje a la Alcarria

La plaza es amplia y cuadrada, y en el centro tiene una fuente de varios caños, con un pilón alrededor, y olmo añoso –olma le llaman, porque es redondo-, copudo, matriarcal, un olmo tan viejo, quizás, como la piedra más vieja del pueblo.

Una fuente en la plaza una olma vieja.

Una cigüeña pasa sobre Pareja.

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Abraham Sanz, septiembre 2012

Abraham Sanz, en El Hexágono escribe...

... la de Pareja, cuya singularidad radicaba no en la anchura de su tronco, sino en la espectacularidad de su copa que llena con su sombra una más que deteriorada plaza que ha vivido, nunca mejor dicho, a la sombra de su olmo. No obstante, ahora su copa comienza a clarear. La grafiosis aprieta y, si hace ya más de 10 años le hizo perder una de sus poderosas ramas de la que se sacaron varios cientos de kilos de leña, ahora su estado comienza a ser más que preocupante.  Aunque se está tratando para tratar de evitar el peor de los males, que sería su tala y por tanto la desaparición de un símbolo para este pueblo alcarreño, lo cierto es que si en la próxima primavera –tras su poda- no rebrota, sería muestra de que ya las fuerzas le flaquean a esta vieja olma.

... pequeño homenaje a otro grande que se despide...

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