COMO EL CIPRÉS

Lázaro Seco

Como tu quiero ser ciprés erguido
que escondes tu raíz en el subsuelo,
y tu frente levantas atrevido
para bañarte en claridad de cielo.

Tú en la noche brillante y silenciosa
te recoges a hacer meditación
y en la quietud solemne y misteriosa
a los cielos elevas tu oración.

Y al despertar el día te despiertas
y el rocío sacudes de tu manto,
a cien bocas de pájaros abiertas
alegran tu existencia con su canto.

¡Subir! ¡Subir! Por el espacio inmenso
hasta tocar el cielo con la frente.
¡Subir! ¡Subir! En un crescendo intenso
hasta el trono de luz resplandeciente.

Como tú quiero ser, ciprés erguido,
como te quiero ser.

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ELENA MARTÍN VIVALDI (Granada, 1907-1998)
Ginkgo biloba

[ÁRBOL MILENARIO]

Un árbol. Bien. Amarillo

de otoño. Y esplendoroso

se abre al cielo, codicioso

de más luz. Grita su brillo

hacia el jardín. Y sencillo,

libre, su color derrama

frente al azul. Como llama

crece, arde, se ilumina

su sangre antigua. Domina

todo el aire rama a rama.

Todo el aire, rama a rama,

se enciende por la amarilla

plenitud del árbol. Brilla

lo que, sólo azul, se inflama

de un fuego de oro: oriflama.

No bandera. Alegre fuente

de color: Clava ascendente

su áureo mástil hacia el cielo.

De tantos siglos su anhelo

nos alcanza. Luz de oriente.

Amarillo. Aún no imagina

el viento, la desbandada

de sus hojas, ya apagada

su claridad. Se avecina

la tarde gris. Ni adivina

su soledad, esa tristeza

de sus ramas. 

                              Fue certeza,

alegría –¡otoño!-. Faro

de abierta luz.

                                      Desamparo

después. ¿Dónde tu belleza?

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FRANÇOIS MAYNARD (France, 1582-1646)
Que j'aime...

Que j'aime ces forêts! que j'y vis doucement!
Qu'en un siècle troublé j'y dors en assurance!
Qu'au déclin de mes ans j'y rêve heureusement!
Et que j'y fais des vers qui plairont à la France!

Depuis que le village est toutes mes amours,
Je remplis mon papier de tant de belles choses,
Qu'on verra les savants après mes derniers jours,
Honorer mon tombeau de larmes et de roses.

Ils diront qu'Apollon m'a souvent visité,
Et que, pour ce désert, les Muses ont quitté
Les fleurs de leur montagne, et l'argent de leur onde.

Ils diront qu'éloigné de la pompe des rois,
Je voulus me cacher sous l'ombrage des bois
Pour montrer mon esprit à tous les yeux du monde.

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GUERAU DE LIOST (Olot, 1878-1933)

Moments de cirerer

                
 

                              I

Cirerer florit:

¿quina fada t'empolsina

de tantes pál·lides flors

que arreu clivellen ta fusta?

La boirina?

Miques de blanc al brancatge polit,

        desfeta en plors,

incrusta.

¡Ai ta púdica garlanda

si el vent, a punta de dia,

pausat el ritme inicia

d'una creixent sarabanda!

    II

Ara que el verd verdeja,

cirerer fullat,

i es vincla el forcat

i la goma vital hi perleja,

cada fulla juga amb tu

com una maragda prima.

Al pit de l'atzur ben nu

l'or del matí regalima.

Una cirereta hi lluu,

una cirereta sola.

La merla que es banya al rec

com una sageta hi vola...

           

O cirereta, robí

il-lusori!

O merla groga de bec,

negra merla de sentí,

estotx amb tanca de vori!

     III

Quan la tardor les vides pondera,

quan la fageda sembla mortal,

cirerer de cansada esponera,

t'arbores com un coral.

Què s'ha fet el caliu de cirera?

Què s'ha fet aquell pètal carnal?

Pura llum de la teva esponera,

translúcid vas ideal.

Abans no et caigui la fulla que era

de l'ocellada cèntric hostal,

damunt la cendra del bosc austera

trenques la llei cineral.

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